* * *

Мне не сказать, какой чертою
Я сдвинут с места – за черту,
Где я так мало, мало стою,
Что просто жить невмоготу.

Здесь – не людское, здесь – Господне,
Иначе как, иначе кто
Напишет письма Джиоконде,
Засунет ножик под пальто.

И на глазах царя Ивана
Сверкнет наточенным ножом,
И те искусственные раны
Искусства будут рубежом.

И пред лицом моей Мадонны
Я плачу, вовсе не стыдясь,
Я прячу голову в ладони,
Чего не делал отродясь.

Я у себя прошу прощенья
За то, что понял только тут,
Что эти слезы – очищенье,
Их также «катарсис» зовут.