* * *

Я – море, меня поднимает луна,
И волны души отзываются стоном.
Пропитанный болью до самого дна,
Я – весь на виду. Я стою на балконе.

Лунатик ли, пьяный ли – может, и так.
Отравленный белым далеким простором,
Я знаю, что ночь – далеко не пустяк,
Не повод к застольным пустым разговорам.

И только стихов я писать не хочу.
Пускай летописец, историк, не боле
Но что мне сказать моему палачу –
Луне, причинившей мне столько боли?