* * *

Я писал о чём попало,
Но свою имел я цель.
В стёкла била, завывала
И куражилась метель.

Если б мне в своей постели
В это время умереть,
Перестали бы метели
Озорные песни петь.

Стало тихо всё на свете,
И спокоен мёртвый сон.
Только в смерть не верит ветер.
Только ветер, только он.

Он бы бегал, как собака,
От куста и до куста,
Ждал бы шелеста, как знака
Жизни книжного листа.

И кляня наивность строчек,
И хваля упрямство их,
Он бы выстроил цепочкой
Всех читателей моих.

Он повёл бы их в дорогу,
Научил ходить пешком,
Через горные отроги
И почти что босиком.