Юность

В большинстве наших дач
Никогда не видать
Уважения к геометрии,

Потому что они
В наши ранние дни
Чересчур переполнены ветром.

Это ветер принес,
Как услужливый пес,
Мне записку в закрытом конверте.

Приглашение там,
Чтоб послал я к чертям
Теоремы слепого Эвклида.

Написать мне могла,
И притом не со зла,
Только ты, моя милая Лида.

Я вернулся назад
Через изгородь в сад,
Подчиняясь во всем этикету.

Ты сидишь на скамье,
Как мадам Рекамье,
Кружевные поправив манжеты,

Ты сейчас без ума
Начиталась Дюма,
Причесалась по старым портретам.

Рыжий сломанный клен
К нам пришел на поклон,
Примостясь на крылечка ступени.

Мы хозяева тут,
Соловьи нам поют,
Как хватает им только терпенья.

На ближайшей из дач
Поселился скрипач –
Это он музыкант наш придворный.

И заря горяча
От смычка скрипача,
От поэмы любви непритворной.

И походка смычка
Молода и легка,
И прекрасна его дорога.

И так хочется нам
Верить юности снам,
Нашей юности-недотроги.

И тогда в тишине
Ты протянешь ко мне
Неумелые легкие руки.

И забудешь сама,
Что читала Дюма,
Да и то, вероятно, от скуки.

И зарниц фейерверк
Поднимается вверх.
Мне пора, моя милая Лида...

Между мной и тобой,
Разделенных судьбой,
Никогда не вставала обида.