У полотен Борисова

Нет места закату. Свет клином сошелся.
И солнце спускается в полынью.
Горящее море, кипящее солнце.
Циклоп одноглазый, глядящий на юг.

Он землю забыл, этот злобный художник,
Плавучего льда громоздя высоту.
Он сам бы едва ли до вечера дожил,
Поверя в полотен своих красоту.

Он туче сказал: прислонись к океану.
Он льдине сказал: поддержи облака.
Он нас затащил в небывалые страны
И севером вздумал нас напугать.

Здесь все перемешано: небо и море,
Торосы похожи на облака.
Такой-то вот вид и имела Гоморра,
Когда в ней прошла Иеговы рука.

Но где же уроки нагроможденья,
Мораль, что искусство должно бы иметь?
Искусство всегда и бесспорно — рожденье.
А здесь нам во всем ощущается смерть.